Conversación en una hoja.

Jota: - El amor existe y tiene una gran forma, el amor adquiere formas muy bellas, pero malas relaciones de todos. Son tan iguales, tan frívolas, que mucho bla bla y poco amor. El amor se caga con los medios masivos de comunicación y la globalización, en las novelitas de cuarta existe un amor irreal (paradoja) y demasiado superfluo.

El amor es gritar que amás a una persona, por más que esté a tu lado... Es llenarte los oídos, es que cada mina que veo que me mira así como me gusta, digo "SÍ LOCO, TIENE ESA COSA CON LA QUE ME RE ENAMORO".

Pero a la gente le cabe otra cosa, le gusta Tinelli a la gente. Por eso el amor es difícil de conseguir. Amor. Amor es ver a una piba tres veces en tu vida y que te rompa la cabeza. Amor es haber tenido sexo menos de diez veces con ella y aún hoy resasltar q ue es el ser más maravilloso que existe.

Te rompe la cabeza flaca, no te deja pensar, es como cuando fumas porro, en la parte media en la que casi te pega, viste que te perturba un poquito? Es eso todo el tiempo. AMOR ES MORIRTE DE GANAS DE ESTAR CON ALGUIEN Y NO PODER HACERLO.

Febrero: - Sí, yo me muero de ganas, todo el tiempo me pasa. ME DESTROZA LA CABEZA. Como te sacás de la cabeza a alguien que te morís de ganas de ver?, que te hace una pelota en el pecho, así, tal cual (como ahora)...

Jota: - Llorás internamente. Llorar no es patalear y arrancarse los pelos. La posesion va por dentro dicen. O mandás a cagar a todos y empezás de nuevo, lo más cobarde, lo más efectivo.

Febrero: - Y qué es lo no cobarde?

Jota: - El que va hasta la casa, le patea la puerta y le dice tranquilamente "TE amo, no puedo estar mas sin vos". Y ahí le decis "estoy enamorada de vos, pero para toda la vida, soportás ese peso o me voy a llorar a casa tranquila?". Y te fijás. Existe la posibilidad que le des lástima también, lástima es el peor sentimiento. Pero yo me abstengo, me atajo, te digo lo que pienso, pero tenés que saber que me condiciona. YO SÉ AMAR, pero no amo hace mucho loco.

De máquinas que fabrican angustias y otros cuentos.

"Yo no soy la Cenicienta, ni Hansel, ni Gretel..."

Estoy tejiendo un montón de pensamientos, peligrosos, que amenazan contra mi integridad. Y es verdad que las personas no se expresan por miedo al fracaso, o al dolor. Es justamente por eso que yo fracaso pocas veces.

"El papel es prudente. El papel no te es infiel, no te caga, te deja ser, no te pone cara de circunstancia, aunque le estés contando que tenés morbo con las ratas egipcias o que te excita ver cómo los murciélagos duermen en el taparrollo de tu ventana."

Lo que más me preocupa es permanecer así, en este estado, en vos, extraviada en tu cabeza, pero realmente extraviada.
Me encantaría poder mirarte y verte los ojos, esos ojos que engañan hasta en el espejo.
Te quiero, te entiendo. No, mentira. No sé si te entiendo, no te conozco, no me dejás conocerte y yo vivo permanentemente de un recuerdo, un indicio. Ese aroma a café en la oficina a las tres de la tarde de un domingo, que podía llenarme el alma y prometía tantas cosas...
La tranquilidad del bar, un poco fría, pero con un sol rasante que podía abrazarte por completo.
Y lo más preciado. Esa imagen tuya de tus ojos espectantes que me miraban desde atrás de la barra, mientras yo permanecía sentada en una banqueta en medio del rayo del sol. Y no hizo falt ni siquiera un beso ni una palabra para sentir que me querías.
Hoy es complicado, es difícil realmente. Ya no existen esos contactos visuales de sesenta segundos que te hacían sentir vértigo, un balde de agua fría, una sensación muy parecida a un golpe en el estómago que te deja sin aire.
Y no entendés, nunca vas a entender lo lindo y disfrutable que son esas cosas, y se provocan con sólo una mirada.
Yo lo disfruto, lo quiero todo el tiempo. Y nunca voy a entender como el ser humano puede llegar a provocar vértigo, si ni siquiera estoy parada en una cornisa o a punto de tirarme desde el décimo tercer piso de un Building. Y es tan difícil tener eso, buscarlo duele mucho cuando sabés que buscás en el lugar incorrecto.

Pero acá estoy, extraviada en la cabeza de un tipo que apenas conozco, buscando ese vértigo que no voy a volver a encontrar y tropezándome una y otra vez con máquinas que fabrican angustias y otros cuentos.

Me siento sola, porque me extravié en tu cabeza.

Capítulo 93, quiero este libro.

Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fíjate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa.

Rayuela

Todas esas cosas tan hermosas no sirven para Mondrian.

Febrero

Reía y se moría, jugando con lazos extraños
Y entonces comenzo a gustarme
Sangraba si corría, lloraba si dormía estado entre cafe y canciones
Dibujame lo que tenés, en el viaje, insultame lo que podés en mis almanaques
Dibujé rosas en su piel que se borraron con el viento entre medanos de plata y se...
Dibujame lo que tenes en el viaje, insultame lo que podes en mis almanaques

Just *

No sólo querer. Aprender a querer es más difícil si no querés.
Observar y contemplar lo que tenés ahí adelante, y parar de mirar un poco, mirar miramos todos.

Lucky Strike.

Ahora pienso y creo que la felicidad es un recurso (recurso?) inagotable, sucede que al respecto nos comportamos muy ahorrativamente y además no estamos preparados para tanto amor, pretendemos (disfrutar) ahogarnos en una taza de leche con cereales, lamentándonos de cuán rápido pasa el tiempo. Amén.

Where is my mind?

Encontré una foto vieja, y no por eso menos importante. Me acordé de todo lo que me había olvidado, de lo que era, mis comportamientos, de cómo transgredimos y padecemos los cambios temporales. Y cómo finalmente terminamos amoldándonos a eso, y por más mal que nos pese todo termina plasmado en una "simple" fotografía capturada en aquel momento.

A g o s t i n a

Stories about nothing.

Sea Of Love.

I wanna tell you, how much, I love you.

Pérez (más).

En el bar, hay una mesa junto al ventanal, tiene una frase escrita con dolor "soy un payaso mal actor, mejor me voy del mundo, pero a donde voy?" me quedo quieto hasta el atardecer, el sol me duele mucho más.

Y escapar tiene sentido pero está mal, estoy perdido no me sé quedar, no me hables, en el ascensor, mejor, es el silencio que tu conversación, no digas nada no quiero saber, el sol me duele mucho más.

No digas nada esta noche. El sol me duele mucho más...

15:24

"Evidentemente lo que te gusta de él es que no te necesita"

Más.

Skatepark La Plata.





























Santiago.














Polly.














Di Siervo, Bahía Blanca, 1986.

Andrea.

Abril.

Rupert & SB Hollywood.

Matemáticas.

Season.

Despertamos con el aroma del té.